Quel che torna, quel che potrebbe tornare e quel che non tornerà mai.
Quello che è passato, quello che è presente, poi il futuro.
Il Tempo che è fuori di noi, in quello che viviamo, quello che soffia nel vento e si spegne tra le mani, il Tempo che è dentro di noi, quello che si chiama passato, dopo c'è l'imperscrutabile, il futuro: una pagina bianca.
Dimmi chi sei? Chi sei?
Si incontrarono il Tempo e la Morte in una clessidra finita.
La Morte suonava l'arpa tra il danzare lieve di stecchite mani, eterea ogni nota, fulgida d'un pallore lunare, sotto la luna, sotto le stelle,
sopra un terreno bagnato che mai conobbe sole.
Ma la pioggia ascende verso chissà e poi chissà, e la Morte suona, un dito e una lacrima ancora.
La melodia dell'eternità tessuta in sprizzi chiamati vite, musa impossibile che dai cieli ascolti chi ti ammira ed adora, che scorri nelle vene dei poeti, dei cantanti e degli uomini,
nasconditi bene a noi che ti siamo opposti, ma ricorda di battere bene i piedi.
L'armonia ti coglie sul risplendere della falce, coglie tuo figlio:
il Tempo che piano piano si addormenta. <p align="center">